SAU 18 THÁNG BỊ GIA ĐÌNH

Ánh mắt bà lạnh lùng đến đáng sợ.

Điện thoại lại rung lên.

Tin nhắn thứ ba xuất hiện.

“Muốn biết vì sao ông nội cô đột ngột q/u/a đ/ờ/i, hãy kiểm tra bản di chúc thứ hai.”

“Và tuyệt đối đừng để mẹ cô biết rằng cô đã tìm thấy nó.”

Tôi nhìn những dòng chữ ấy rất lâu.

Bởi tôi chợt nhớ ra một chuyện.

Ba năm trước, trước khi ông nội q/u/a đ/ờ/i, ông từng bí mật gọi tôi đến phòng làm việc.

Ông đưa cho tôi một chiếc chìa khóa nhỏ bằng bạc.

Sau đó nói:

“Vãn Chi, nếu một ngày con phát hiện những người thân nhất không còn đáng tin, hãy mở chiếc hộp trong thư phòng của ông.”

Khi ấy tôi không hiểu.

Tôi còn cười, hỏi ông có phải đang thử lòng mình không.

Ông chỉ xoa đầu tôi.

Ánh mắt đầy lo lắng.

“Ông chỉ mong cả đời này con không phải dùng đến nó.”

Sau tang lễ, chiếc chìa khóa ấy đột nhiên b/i/ế/n m/ấ/t.

Tôi từng nghĩ mình vô tình làm thất lạc.

Nhưng bây giờ, tôi chợt nhớ đến một chi tiết.

Ngày dọn phòng ông nội, mẹ đã tự tay thu gom toàn bộ đồ đạc trên bàn làm việc của tôi.

Khi ấy bà còn nói:

“Những thứ cũ kỹ này giữ lại làm gì? Để mẹ cất giúp con.”

Tôi chậm rãi siết chặt điện thoại.

Hóa ra vụ cháy năm ấy có thể không chỉ nhằm đuổi tôi khỏi tập đoàn.

Mà còn liên quan đến thứ ông nội đã cố gắng để lại.

Bùi Tự Hành nhìn tôi.

“Em muốn quay lại khách sạn sao?”

Tôi lắc đầu.

“Không.”

Tôi nhìn thẳng về phía trước.

“Đưa em đến nhà cũ của ông nội.”

Anh lập tức khởi động xe.

Nhưng đúng lúc chiếc xe chuẩn bị rời đi, tôi nhận được một bức ảnh cuối cùng.

Trong ảnh là chiếc chìa khóa bạc mà tôi đã tìm kiếm suốt ba năm.

Nó đang nằm trên lòng bàn tay một người phụ nữ.

Người ấy đeo chiếc vòng ngọc phỉ thúy mà ông nội từng tặng mẹ tôi.

Bên dưới là một dòng chữ khiến tôi gần như nín thở.

“Chiếc chìa khóa không mở hộp đựng di chúc.”

“Nó mở căn phòng bí mật dưới tầng hầm trang viên.”

“Và người cuối cùng bước vào căn phòng ấy trước khi ông nội cô q/u/a đ/ờ/i…”

“Chính là mẹ cô.”

9. CHIẾC CHÌA KHÓA BẠC VÀ BÍ MẬT DƯỚI TẦNG HẦM

Tôi nhìn chằm chằm vào bức ảnh trên điện thoại.

Chiếc chìa khóa bạc nằm gọn trong lòng bàn tay người phụ nữ.

Trên cổ tay bà ta là chiếc vòng ngọc phỉ thúy màu xanh lục.

Tôi nhận ra nó ngay lập tức.

Đó là món quà ông nội tặng mẹ vào dịp sinh nhật năm bà bốn mươi tuổi.

Mặt trong chiếc vòng có một vết xước nhỏ hình bán nguyệt.

Năm ấy, chính tôi đã vô tình làm rơi nó.

Mẹ nổi giận, bắt tôi đứng ngoài sân suốt hai tiếng đồng hồ.

Tôi vẫn nhớ bà từng nói:

“Đây là thứ quý giá nhất mẹ có. Sau này dù con có tặng mẹ thứ gì, cũng không thể thay thế được.”

Bây giờ, người đang cầm chiếc chìa khóa của ông nội lại chính là bà.

Tôi chợt bật cười.

Bùi Tự Hành liếc nhìn tôi.

“Sao vậy?”

“Em vừa nhớ ra một chuyện rất buồn cười.”

“Chuyện gì?”

“Suốt hai mươi tám năm, em cứ nghĩ mẹ không thích em vì em quá giống cha.”

Tôi ngẩng đầu, nhìn ánh đèn đường đang lần lượt sáng lên ngoài cửa kính.

“Nhưng bây giờ em bắt đầu nghi ngờ, có lẽ ngay từ đầu bà ấy đã không muốn em tồn tại.”

Bùi Tự Hành không lập tức trả lời.

Một lúc sau, anh nói:

“Đừng vội kết luận khi chưa có đủ chứng cứ.”

Tôi quay sang nhìn anh.

“Anh không sợ em sẽ phát hiện ra điều gì đáng sợ sao?”

“Có.”

Anh trả lời rất nhanh.

Tôi hơi ngạc nhiên.

Bùi Tự Hành nhìn thẳng con đường phía trước.

“Anh sợ em sẽ đau lòng.”

“Nhưng anh càng sợ em vì muốn bảo vệ một chút tình thân còn sót lại mà bỏ qua sự thật.”

Tôi im lặng.

Anh tiếp tục:

“Vãn Chi, bất kể dưới tầng hầm ấy có thứ gì, em cũng không cần đối mặt một mình.”

Tôi nhìn bàn tay anh đặt trên vô lăng.

Không hiểu sao, trái tim vốn căng cứng từ lúc nghe đoạn ghi âm cuối cùng lại dần bình tĩnh.

Tôi lấy điện thoại, gọi cho luật sư riêng.

“Luật sư Trình, tôi cần anh làm ba việc.”

“Thứ nhất, liên hệ cơ quan chức năng, đề nghị bảo toàn toàn bộ chứng cứ liên quan đến trang viên nhà họ Lăng.”

“Thứ hai, kiểm tra hồ sơ pháp lý của căn nhà cũ mà ông nội để lại.”

“Thứ ba, tìm cho tôi bản thiết kế kiến trúc trước lần cải tạo năm năm trước.”

Luật sư Trình lập tức đáp:

“Được, cô Lăng.”

Tôi suy nghĩ một lát rồi bổ sung:

“Đặc biệt chú ý tầng hầm.”

Đầu dây bên kia im lặng hai giây.

Sau đó anh ta hỏi:

“Cô Lăng, cô đã biết chuyện căn phòng số không rồi sao?”

Tôi lập tức ngồi thẳng dậy.

“Anh nói gì?”

Luật sư Trình dường như nhận ra mình vừa lỡ lời.

“Căn phòng số không…”

“Anh biết nó?”

Một khoảng im lặng kéo dài.

Cuối cùng, anh ta thở dài.

“Ba năm trước, ông cụ Lăng từng yêu cầu văn phòng chúng tôi chuẩn bị một bộ hồ sơ niêm phong.”

“Ông ấy nói nếu sau này cô gặp nguy hiểm, chúng tôi phải giao nó cho cô.”

Tim tôi đập mạnh.

“Vậy tại sao anh chưa từng nói?”

“Bởi vì bộ hồ sơ đó có điều kiện mở.”

“Điều kiện gì?”

“Chỉ khi cô đích thân yêu cầu kiểm tra quyền sở hữu căn phòng số không, chúng tôi mới được phép xác nhận sự tồn tại của nó.”

Tôi siết chặt điện thoại.

“Vậy bây giờ tôi yêu cầu.”

Luật sư Trình đáp:

“Tôi hiểu.”

“Nhưng cô Lăng, có một chuyện cô cần chuẩn bị tinh thần.”

“Chuyện gì?”

“Trong bộ hồ sơ đó có một bản xác nhận thân phận.”

Tôi cau mày.

“Thân phận của ai?”

Giọng anh ta trầm xuống.

“Của cô.”

Tôi ngẩn người.

Ngay lúc ấy, Bùi Tự Hành đột nhiên giảm tốc độ.

Anh nhìn gương chiếu hậu.

“Vãn Chi.”

Tôi quay sang.

“Có chuyện gì?”

“Chiếc xe màu xám phía sau đã đi theo chúng ta từ khách sạn.”

Tôi nhìn qua gương.

Một chiếc SUV màu xám đang giữ khoảng cách khoảng ba mươi mét.

Khi xe chúng tôi chuyển làn, nó cũng chuyển làn.

Khi Bùi Tự Hành rẽ vào con đường dẫn đến ngoại ô, nó lập tức đi theo.

Tôi lạnh giọng:

“Người của mẹ em?”

“Chưa chắc.”

Bùi Tự Hành nhấn một nút trên màn hình điều khiển.

“Nhưng anh đã báo cho đội an ninh.”

Tôi nhìn anh.

“Anh chuẩn bị từ trước?”

Anh khẽ cười.

“Em nghĩ anh sẽ để người vừa khiến cả nhà họ Lăng mất mặt trước bốn trăm khách mời một mình đi tìm bí mật sao?”

Tôi còn chưa kịp trả lời, điện thoại đã rung lên.

Một tin nhắn mới xuất hiện.

“Lăng Vãn Chi, đừng đến trang viên.”

Tôi nhìn màn hình.

Tin nhắn thứ hai lập tức gửi tới.

“Mẹ cô đã biết.”

Ngay sau đó là một bức ảnh.

Trong ảnh, mẹ tôi đang đứng trước cổng trang viên cũ.

Bên cạnh bà là hai người đàn ông mặc vest đen.

Bà đang cầm một chiếc hộp kim loại.

Tôi phóng to bức ảnh.

Trên nắp hộp có khắc hai chữ.

Vãn Chi.

Đó là nét chữ của ông nội.

Tôi lập tức nói:

“Tự Hành, tăng tốc.”

Anh nhìn tôi.

“Em chắc chứ?”

Tôi nhìn bức ảnh lần cuối.

“Chắc.”

“Đã đến lúc em phải biết ông nội thực sự để lại cho em thứ gì.”

Khi chúng tôi đến trang viên, trời đã tối hẳn.

Cổng sắt lớn đóng kín.

Bên ngoài có hai chiếc xe đen đỗ ngang đường.

Một người đàn ông bước tới, giơ tay ngăn xe.

“Xin lỗi, trang viên đang sửa chữa. Không tiếp khách.”

Tôi hạ cửa kính.

“Đây là tài sản đứng tên tôi. Anh định ngăn chủ nhà vào cửa?”

Người đàn ông sững lại.

Hắn nhận ra tôi.

“Đại tiểu thư…”

Tôi lạnh lùng nói:

“Mở cổng.”

Hắn do dự.

“Phu nhân có lệnh…”

“Phu nhân nào?”

Tôi nhìn thẳng vào hắn.

“Người đứng tên giấy chứng nhận quyền sở hữu là Lăng Vãn Chi. Nếu anh không mở, luật sư của tôi sẽ làm việc với công ty bảo vệ về hành vi cản trở trái phép.”

Người đàn ông tái mặt.

Đúng lúc ấy, một chiếc xe khác dừng phía sau.

Luật sư Trình bước xuống cùng hai nhân viên pháp lý và một cán bộ phụ trách bảo toàn hiện trường.

Anh đưa giấy tờ ra.

“Chúng tôi đã liên hệ đơn vị quản lý tài sản. Đề nghị phối hợp.”

Người bảo vệ lập tức tránh sang một bên.

Cổng sắt chậm rãi mở ra.

Tôi bước xuống xe.

Mùi hoa mộc lan thoang thoảng trong gió đêm.

Đây từng là nơi tôi yêu thích nhất.

Khi còn nhỏ, ông nội thường dẫn tôi đi dạo dưới những hàng cây.

Ông dạy tôi phân biệt các loại hoa.

Dạy tôi chơi cờ.

Dạy tôi rằng người làm kinh doanh có thể thua một hợp đồng, nhưng tuyệt đối không được đánh mất nguyên tắc.

Bây giờ, căn nhà ấy đứng im lìm dưới ánh trăng.

Cửa chính mở rộng.

Mẹ tôi đang ngồi trong phòng khách.

Trên bàn là một tách trà còn bốc khói.

Nhìn thấy tôi, bà không hề ngạc nhiên.

“Con đến nhanh hơn mẹ nghĩ.”

Tôi bước vào.

“Vậy mẹ đang đợi con?”

Bà đặt tách trà xuống.

“Vãn Chi, mẹ biết hôm nay con chịu nhiều ấm ức.”

Tôi bật cười.

“Ấm ức?”

Bà nhìn tôi.

“Chuyện của Tử Yên, mẹ thừa nhận đã quá thiên vị.”

“Nhưng con cũng không nên làm mọi chuyện đến mức không thể cứu vãn.”

Tôi nhìn bà rất lâu.

Sau đó hỏi:

“Mẹ có biết đêm xảy ra vụ cháy, con đã gọi cho mẹ bao nhiêu cuộc không?”

Bà hơi khựng lại.

Tôi tự trả lời:

“Mười một cuộc.”

“Cuộc đầu tiên lúc 23 giờ 42 phút.”

“Cuộc cuối cùng lúc 0 giờ 17 phút.”

Tôi bước tới một bước.

“Trong ba mươi lăm phút ấy, con đã nghĩ rất nhiều.”

“Con nghĩ mẹ đang ngủ.”

“Con nghĩ điện thoại mẹ hết pin.”

“Con nghĩ chỉ cần con cố gắng thêm một chút, mẹ sẽ đến cứu.”

Giọng tôi bình tĩnh đến mức chính mình cũng thấy xa lạ.

“Nhưng hóa ra mẹ không hề ngủ.”

“Mẹ đứng ngay bên ngoài.”

Tách trà trong tay bà khẽ rung.

Bà ngẩng đầu.

“Con đang nói gì?”

Tôi lấy điện thoại ra.

Bấm phát đoạn ghi âm.

“Phu nhân, đại tiểu thư vẫn còn ở bên trong. Có cần mở cửa không?”

“Không cần.”

“Đợi thêm một lúc.”

Giọng nói quen thuộc vang lên giữa phòng khách.

Sắc mặt mẹ tôi lập tức thay đổi.

Nhưng chỉ trong khoảnh khắc.

Bà nhanh chóng bình tĩnh.

“Con lấy đoạn ghi âm này ở đâu?”

Tôi nhìn bà.

“Mẹ không hỏi vì sao có người gọi mẹ là phu nhân?”

“Cũng không hỏi người bên trong có phải con không?”

“Mẹ chỉ quan tâm con lấy nó ở đâu?”

Bà đặt mạnh tách trà xuống.

“Lăng Vãn Chi!”

Tôi mỉm cười.

“Cuối cùng mẹ cũng không giả vờ nữa.”

Bà đứng dậy.

“Con nghĩ chỉ dựa vào một đoạn ghi âm không rõ nguồn gốc là có thể buộc tội mẹ?”

Tôi lắc đầu.

“Không.”

“Cho nên con đến đây tìm chứng cứ.”

Ánh mắt bà lập tức chuyển về phía hành lang dẫn xuống tầng hầm.

Chỉ một cái nhìn ấy đã đủ khiến tôi hiểu.

Bà thực sự biết căn phòng số không.

Tôi quay sang luật sư Trình.

“Chúng ta xuống dưới.”

Mẹ tôi đột nhiên bước tới chắn đường.

“Không được!”

Tôi dừng lại.

“Vì sao?”

Bà siết chặt tay.

“Đó là nơi ông nội con cất giữ những tài liệu riêng tư.”

“Con không có quyền tùy tiện mở!”

Tôi nhìn bà.

“Mẹ vừa nói gì?”

Bà sững lại.

Tôi chậm rãi hỏi:

“Mẹ biết bên dưới có tài liệu riêng tư của ông nội?”

Không khí đột nhiên đông cứng.

Bùi Tự Hành đứng bên cạnh tôi, bình thản lên tiếng:

“Phu nhân Lăng, nếu bà cho rằng cô ấy không có quyền, chúng ta có thể kiểm tra hồ sơ sở hữu.”

Luật sư Trình lập tức đưa ra một tập giấy.

“Trang viên này đã được ông cụ chuyển quyền sở hữu hợp pháp cho cô Lăng Vãn Chi từ bốn năm trước.”

“Việc chuyển quyền đã hoàn tất và được đăng ký.”

“Không ai khác có quyền tự ý di dời tài sản hoặc phá hủy tài liệu bên trong.”

Mẹ tôi nhìn tập giấy.

Môi bà mấp máy.

“Không thể nào…”

Tôi nhìn bà.

“Mẹ không biết?”

Bà không trả lời.

Tôi bật cười.

“Xem ra ông nội còn giấu mẹ nhiều chuyện hơn con tưởng.”

Tôi bước qua bà.

Nhưng ngay lúc ấy, bà bất ngờ nắm lấy cổ tay tôi.

“Vãn Chi!”

Tôi quay đầu.

Trong mắt bà lần đầu tiên xuất hiện vẻ cầu xin.

“Đừng mở căn phòng đó.”

Tôi nhìn bà.

“Tại sao?”

Giọng bà run rẩy.

“Vì một khi mở ra, con sẽ hối hận.”

Tôi nhẹ nhàng gỡ tay bà.

“Con đã hối hận đủ rồi.”

“Hối hận vì từng tin mẹ.”

“Hối hận vì từng nghĩ chỉ cần mình ngoan ngoãn, mẹ sẽ thương con.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt bà.

“Nhưng lần này, con sẽ không hối hận vì biết sự thật.”

Tầng hầm nằm dưới thư phòng cũ của ông nội.

Lối xuống được giấu sau một tủ sách bằng gỗ óc chó.

Khi nhân viên kỹ thuật kiểm tra bản vẽ, họ phát hiện một cơ cấu khóa cơ học nằm bên dưới bức tượng đồng.

Tôi nhớ bức tượng ấy.

Đó là hình một con hạc đang dang cánh.

Ông nội từng nói:

“Hạc có thể bay rất xa, nhưng cuối cùng vẫn nhớ đường về.”

Khi ấy tôi không hiểu tại sao ông lại nói như vậy.

Bây giờ, tôi chợt nhận ra phía dưới chân con hạc có một khe nhỏ.

Vừa đủ để đặt chiếc chìa khóa bạc.

Nhưng chìa khóa đang nằm trong tay mẹ.

Tôi quay đầu.

Bà vẫn đứng ở cửa thư phòng.

Gương mặt lạnh lùng.

Tôi chìa tay.

“Đưa chìa khóa cho con.”

Bà cười nhạt.

“Mẹ không biết con đang nói gì.”

Tôi mở bức ảnh trên điện thoại.

“Chiếc vòng ngọc của mẹ rất dễ nhận ra.”

Bà nhìn bức ảnh.

Đồng tử đột nhiên co lại.

“Người nào gửi cho con?”

Tôi không đáp.

Bà bước tới.

“Vãn Chi, mẹ hỏi con, ai gửi bức ảnh này?”

Tôi nhìn bà.

“Người mà mẹ sợ nhất?”

Bà lập tức im bặt.

Tôi quay sang luật sư Trình.

“Nếu không có chìa khóa, có thể mở bằng phương pháp khác không?”

Anh gật đầu.

“Có thể, nhưng cần ghi nhận đầy đủ quá trình để bảo đảm tính nguyên vẹn của chứng cứ.”

Tôi đáp:

“Vậy tiến hành.”

Mẹ tôi đột nhiên hét lên:

“Không được động vào!”

Bùi Tự Hành bước tới, đứng giữa bà và nhân viên kỹ thuật.

“Phu nhân, xin bà bình tĩnh.”

Bà nhìn anh.

“Bùi Tự Hành, chuyện nhà họ Lăng không liên quan đến cậu!”

Anh bình thản đáp:

“Tôi đang hỗ trợ người có quyền sở hữu hợp pháp.”

Bà cười lạnh.

“Cậu tưởng tôi không biết cậu muốn gì sao?”

“Cậu giúp nó vì muốn chiếm cổ phần Lăng thị!”

Tôi chưa kịp lên tiếng, Bùi Tự Hành đã đáp:

“Nếu tôi muốn cổ phần Lăng thị, ba năm trước tôi đã nhận lời đề nghị của chồng bà.”

Cả căn phòng im lặng.

Tôi quay phắt sang anh.

“Anh nói gì?”

Bùi Tự Hành nhìn tôi.

“Anh định nói với em sau khi có đủ tài liệu.”

Mẹ tôi lập tức biến sắc.

Anh tiếp tục:

“Ba năm trước, cha em từng đề nghị bán cho quỹ của anh một phần quyền lợi trong Lăng thị.”

“Điều kiện là anh phải giúp ông ấy vô hiệu hóa quyền biểu quyết của em.”

Tôi nhìn anh.

“Anh đã từ chối?”

“Đúng.”

“Vì sao?”

Bùi Tự Hành nhìn tôi rất lâu.

“Bởi vì người ông nội em muốn bảo vệ là em.”

Tôi còn định hỏi tiếp thì một tiếng động nhỏ vang lên.

Nhân viên kỹ thuật đã mở được lớp khóa ngoài.

Tủ sách chậm rãi dịch sang một bên.

Phía sau là một cầu thang hẹp.

Ánh đèn cảm ứng lần lượt bật sáng.

Ở cuối cầu thang có một cánh cửa kim loại màu xám.

Trên cửa không có số.

Chỉ có một dòng chữ được khắc bằng tay.

“Gửi Vãn Chi của ông.”

Tôi đứng bất động.

Trong khoảnh khắc ấy, sống mũi bỗng cay xè.

Suốt mười tám tháng bị bỏ rơi, tôi đã tự nhủ không được khóc.

Ngay cả khi biết vị hôn phu phản bội, tôi cũng không rơi nước mắt.

Nhưng chỉ nhìn thấy nét chữ quen thuộc của ông nội, tôi lại suýt không kìm được.

Bùi Tự Hành nhẹ nhàng đặt tay lên vai tôi.

“Em ổn chứ?”

Tôi gật đầu.

“Ổn.”

Tôi bước tới cánh cửa.

Bên cạnh ổ khóa có một bàn phím nhỏ.

Màn hình hiện lên dòng chữ:

“Nhập mật mã gồm sáu chữ số.”

Tôi suy nghĩ.

Ngày sinh của ông nội?

Không đúng.

Ngày thành lập tập đoàn?

Cũng không đúng.

Tôi nhìn dòng chữ trên cửa.

Đột nhiên nhớ đến một buổi chiều rất lâu trước đây.

Khi tôi mười tuổi, ông nội từng hỏi:

“Vãn Chi, nếu sau này ông không còn, con có nhớ ngày ông cháu mình gặp nhau lần đầu không?”

Tôi cười:

“Ông nội, con vừa sinh ra đã gặp ông rồi mà.”

Ông lắc đầu.

“Không.”

“Ngày đầu tiên ông thực sự gặp con là ngày con được đưa về nhà.”

Tôi từng tưởng ông nói đùa.

Bởi cha mẹ luôn kể rằng tôi sinh ra tại bệnh viện tư nhân của nhà họ Lăng.

Nhưng lúc này, tôi bỗng cảm thấy có điều gì đó không ổn.