Đêm kỷ niệm 6 năm ngày cưới, chồng tôi tự tay

Đêm kỷ niệm 6 năm ngày cưới, chồng tôi tự tay đập nát chiếc quan tài nhỏ bằng ngọc đen mà mẹ tôi đã đặt dưới bàn thờ nhà chồng.

Hắn làm vậy chỉ vì người tình của hắn nói rằng bên trong quan tài có một viên ngọc có thể cứu m/ạ/n/g cô ta.

Tôi quỳ xuống giữa đống mảnh vỡ, nhìn dòng chất lỏng đỏ sẫm chảy ra từ những khe nứt.

Lần đầu tiên sau 6 năm, tôi bật cười.

Chồng tôi, Tạ Hoài Dương, tưởng tôi đã phát đ/i/ê/n.

Hắn ôm người phụ nữ đang run rẩy trong lòng, lạnh giọng quát:

“Chẳng qua chỉ là một món đồ chôn cất người c/h/ế/t! Cô định vì thứ này mà lấy m/ạ/n/g Nhược Đồng sao?”

Tôi không trả lời.

Chỉ lặng lẽ nhặt một mảnh ngọc lên, nhìn dòng chữ vừa hiện ra trên đó.

Người giữ quan tài đã được giải thoát. Bốn mươi chín món nợ, bắt đầu thu hồi.

Tôi ngẩng đầu hỏi hắn:

“Anh có chắc muốn lấy thứ bên trong không?”

Tạ Hoài Dương không chút do dự.

“Cho dù phải đ/à/o m/ồ tổ tiên nhà cô, tôi cũng phải cứu Nhược Đồng!”

Tôi gật đầu.

“Được. Vậy anh tự tay lấy đi.”

Hắn lập tức cúi xuống, thò tay vào chiếc quan tài đã vỡ.

Một tiếng chuông đột nhiên vang lên.

Không phải từ điện thoại.

Mà từ dưới nền nhà.

Tiếp theo là tiếng chuông thứ hai.

Thứ ba.

Đến tiếng thứ bốn mươi chín, toàn bộ đèn trong biệt thự đồng loạt tắt phụt.

Người tình của hắn bỗng hét lên thất thanh.

“Hoài Dương! Anh nhìn tay em đi!”

Trên cổ tay trắng nõn của cô ta xuất hiện một hàng chữ đỏ như vừa được khắc bằng d/a/o.

Kẻ hưởng phúc thay người, đến hạn phải trả.

Cùng lúc ấy, mẹ chồng tôi đang ngồi trên xe lăn bỗng đứng bật dậy.

Bà ta nhìn đôi chân vừa khôi phục cảm giác của mình, chưa kịp vui mừng thì hai đầu gối đã khuỵu xuống.

Từ trong miệng bà vang ra giọng nói của một đứa trẻ.

“Bà nội ơi, chân của cháu… bà dùng có thích không?”

Tôi lấy điện thoại gọi cho mẹ.

“Mẹ, quan tài đã mở rồi.”

Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.

Sau đó, mẹ tôi chỉ hỏi một câu:

“Đứa bé trong quan tài có gọi con là mẹ chưa?”

Tôi sững người.

Tôi chưa từng sinh con.

Nhưng đúng lúc ấy, từ chiếc quan tài vỡ dưới chân tôi, một bàn tay bé xíu bất ngờ thò ra.

Năm ngón tay trắng bệch nắm chặt lấy gấu váy cưới mà tôi vẫn đang mặc.

Một giọng nói non nớt vang lên.

“Mẹ ơi…”

“Con đợi mẹ sáu năm rồi.”

01

Sáu năm trước, khi tôi kết h/ô/n với Tạ Hoài Dương, nhà họ Tạ vẫn chỉ là một gia đình kinh doanh vật liệu xây dựng đang đứng bên bờ p/h/á s/ả/n.

Bố chồng mắc chứng suy giảm trí nhớ nghiêm trọng.

Mẹ chồng bị l/i/ệ/t hai chân sau một vụ t/a/i n/ạ/n.

Em trai chồng mắc b/ệ/n/h tim bẩm sinh, sống qua ngày nhờ thuốc men.

Còn Tạ Hoài Dương, người đàn ông mà tôi yêu từ thời đại học, đã thất bại trong 7 dự án liên tiếp.

Ngày hắn cầu hôn tôi, trên người thậm chí không có đủ tiền mua một chiếc nhẫn tử tế.

Tôi không chê.

Bởi tôi từng tin rằng tình yêu chân thành không cần được chứng minh bằng tiền bạc.

Mẹ tôi lại không nghĩ như vậy.

Bà phản đối cuộc hôn nhân này đến mức tuyệt thực suốt 3 ngày.

Đến đêm trước lễ cưới, bà bất ngờ thay đổi thái độ.

Bà gọi tôi vào từ đường nhà họ Ninh, lấy từ dưới bàn thờ tổ tiên ra một chiếc hộp gỗ phủ đầy bụi.

Bên trong là một chiếc quan tài bằng ngọc đen, dài chưa đến một gang tay.

Trên nắp quan tài có 49 chiếc đinh bạc nhỏ bằng đầu kim.

Mỗi chiếc đinh đều được quấn một sợi chỉ đỏ.

Mẹ đặt nó vào tay tôi.

“Thanh Du, nếu con nhất quyết gả vào nhà họ Tạ, hãy mang thứ này theo.”

Tôi hỏi bên trong có gì.

Mẹ nhìn tôi rất lâu.

“Thứ mà cả nhà họ Tạ không có tư cách nhìn thấy.”

Tôi không hiểu.

Bà cũng không giải thích thêm.

Chỉ bắt tôi ghi nhớ 3 điều.

Thứ nhất, chiếc quan tài phải được đặt dưới bàn thờ tổ tiên nhà họ Tạ, tuyệt đối không được di chuyển.

Thứ hai, vào đêm cuối cùng của mỗi tháng âm lịch, tôi phải thắp 7 ngọn nến trắng trước quan tài, cho đến khi tất cả tự cháy hết.

Thứ ba, dù xảy ra bất cứ chuyện gì, tôi cũng không được để người nhà họ Tạ mở nắp quan tài.

Tôi hỏi:

“Nếu họ nhất quyết mở thì sao?”

Mẹ đáp:

“Con không được ngăn cản.”

Tôi ngạc nhiên.

“Vậy chẳng phải 2 điều trước đều vô nghĩa sao?”

Mẹ lắc đầu.

“Không. Chỉ cần con đã cảnh báo mà họ vẫn cố tình mở, mọi chuyện về sau sẽ không còn liên quan đến con nữa.”

Khi ấy, tôi tưởng mẹ chỉ đang nói về một phong tục cổ quái nào đó của gia tộc.

Tôi không biết rằng chiếc quan tài ấy chính là thứ duy nhất ngăn cả nhà họ Tạ bước vào một cuộc thanh toán đã bị trì hoãn suốt gần trăm năm.

Sau ngày cưới, tôi làm đúng lời mẹ dặn.

Cũng từ đó, vận mệnh nhà họ Tạ bắt đầu thay đổi.

Mẹ chồng vốn phải ngồi xe lăn suốt đời bỗng có thể đứng dậy sau một đêm.

Bố chồng không những khôi phục trí nhớ mà còn trở nên minh mẫn khác thường.

Em trai chồng được thông báo rằng trái tim đã tự hồi phục một cách kỳ diệu.

Còn Tạ Hoài Dương liên tiếp ký được những hợp đồng trị giá hàng trăm triệu tệ.

Chỉ trong 6 năm, tập đoàn Tạ thị từ một doanh nghiệp nhỏ đã vươn lên trở thành một trong những công ty lớn nhất thành phố.

Người ngoài gọi đó là kỳ tích.

Nhà họ Tạ cho rằng tổ tiên cuối cùng đã phù hộ cho họ.

Chỉ có tôi biết, mỗi lần vận may của họ tăng lên, một chiếc đinh bạc trên quan tài lại chuyển sang màu đỏ.

Và mỗi lần như vậy, trong nhà sẽ xuất hiện một tiếng khóc.

Ban đầu, tiếng khóc chỉ vang lên vào lúc nửa đêm.

Sau đó, nó xuất hiện trong những giấc mơ của tôi.